Флёра, сжимая в руках найденный карабин, ощущал его холодную тяжесть как обещание. Вокруг лежали молчаливые свидетельства недавнего боя: порванная колючка, пустые пулемётные ленты, каски с рваными дырами. Каждый шаг по этому месту напоминал ему, что война не закончилась — она просто ждала его участия.
Он ушёл в лес, пробираясь сквозь чащу, где каждый шорох казался знаком. Флёра знал, что партизаны где-то рядом, в глубине, и его карабин скоро обретёт голос. Впереди была незнакомая, но неотвратимая дорога, ведущая к тем, кто стал для него новой семьёй.
